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杨铎放下文件，扯松领口，疲惫的靠在椅被上,捏了捏额头。
一缕额发垂落，压在眉尾,黑色的双眸更添一抹冷色。
人前,他极少露出疲态。前世如此,今生亦然。
唯一的一次,已深埋在记忆中,每次想起，都如生生撕开一道血痕，痛彻心扉。
宣武十一年……
杨铎站起身,走到窗前，俊美的面容映在窗玻璃上，双眸黑沉，神秘,却也带着一丝黯然。
“该下雪了。”
低暔声音流淌在室内,像是开启记忆的钥匙。
岁月像一条沙河,缓缓流淌，将杨铎的思绪带回遥远的几百年前……
云层低压，鹅毛大的雪花洒落，纷纷扬扬，染白北疆。
兴宁伯府前，白幡高挂，白色的灯笼，被卷在风中的碎雪砸中，发出一阵闷响。
诵经声同木鱼声交杂，伴着飘渺的烟雾，萦绕在灵堂之前。
杨铎一身素服，伫立堂前许久。通身的冰冷，发已雪白，身姿却仍挺拔。
“侯爷？”
杨铎已不是锦衣卫指挥使，受封侯爵，享双倍俸禄，仍辖北镇抚司事。如今的锦衣卫指挥使，不过是他手中的一把刀，正如他之于天子。
这把刀，没有刀鞘。
上前一步，即是地狱，退后一步，更会万劫不复。
刀不能有思想，只能依照持刀人的命令劈砍、杀戮，直到刀身折断那一天。
手探入怀，紧紧攥住一只荷包，力气大到几乎将里面的木哨捏碎。
杨铎脸上没有泪水，双眼却是赤红。刚刚出声的锦衣卫指挥使忍不住打了个哆嗦，退后半步，不敢再言。
祭拜的朝官员来了，又走了。
只有杨铎，久久立在灵前，像是一座塑像，不出声，也不离开。
“杨侯。”
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