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禅房外，大雪覆青瓦，山风呼啸如刀，穿林而过，直抵这方清净之地。
无叶的禅房里，冷得像块石头，寒意直透骨髓。
窗户关得严实，却挡不住山里的风。
风从门缝里挤进来，带着一股松针的苦味。
角落里那盏油灯，灯芯已燃至尽，火苗如一豆残魂，在风中颤抖，随时可灭。
它在墙壁上投下的影子，孤零零，单薄得像一张随时会撕裂的画卷。
阿黛就坐在那张硬邦邦的木凳上。
她没哭。
眼泪在北疆兵败的消息传来、那份长长的阵亡名单被公布于众的那一刻便已流干。
剩下的，只有一片空洞的，被寒风反复穿过的荒原。
她只是看着那豆将灭的灯火，看着它在墙壁上投下的，自己那孤零零的，单薄的影子。
那影子，宛如一尊泥塑的佛像，无悲无喜，却又尽是悲喜。
无叶站在门口，已经站了很久。
他像一尊石雕的佛，一动不动，连呼吸都放得极轻，生怕惊扰了这满室的死寂。
他知道北疆的事。
也知道那份冰冷的阵亡名单上，有她哥哥的名字。
佛门清规万千，道尽世间苦厄。
可这苦，落在眼前人身上，便不是一句放下能了结。
那些字字珠玑，此刻却比鸿毛还轻，入不得这凡尘的肺腑。
他想说，却一个字也说不出来。
他终于还是动了。
他走到桌边，拿起那把粗糙的陶壶，倒了一杯水，递到阿黛面前。
水是凉的。
“喝点水。”
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