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天又开始下起雨,豆大的雨点砸在窗玻璃上,蜿蜒出一道道曲折的水痕。林溪站在公寓的落地窗前,望着外面灰蒙蒙的天空,手中的咖啡早已凉透。
这场雨,像极了三年前那个下午的雨。
她的心浸湿了云,随着风飘散而去,又坠入海底。那些她以为已经随时间淡去的记忆,总在这样的雨天悄然浮现,清晰得令人窒息。
手机在茶几上震动,屏幕上显示着“妈妈”的字样。林溪深吸一口气,接起电话。
“小溪,下周末是你爸爸的忌日,你会回来吧?”母亲的声音比去年更加苍老,带着小心翼翼的问询。
“当然,我已经请好假了。”林溪尽量让自己的声音听起来轻松,“您最近身体怎么样?”
“老样子,就是阴雨天关节疼得厉害。你那边下雨了吗?记得添衣服,别着凉。”
通话结束后,林溪放下手机,目光重新投向窗外。这座城市距离家乡两百公里,不算远,但她仍然一年只回去两三次。每次回去,都像是揭开即将愈合的伤疤,痛得真切。
抹不掉的旧回忆,时刻提醒她记起,那些伤心场景,压抑着情绪。
父亲去世三年了,死于一场车祸。那天他开车去机场接林溪回家过节,却在半路与一辆失控的货车相撞。警方说,他当场死亡,没有痛苦。
但他们不知道,林溪的痛苦从那一刻开始,绵延至今。
她总是忍不住想,如果那天她没有让父亲来接,如果她坐了机场大巴,如果她没有因为工作拖延而改签了更晚的航班……无数个“如果”在脑海中盘旋,织成一张密不透风的网,将她困在其中。
雨越下越大,天空暗得像是傍晚,明明才下午三点。林溪打开灯,泡了第二杯咖啡,然后坐在书桌前打开笔记本电脑。作为一名自由撰稿人,她习惯了在家工作,也习惯了用工作来麻痹自己。
可是今天,思绪总是飘忽不定。
她的目光落在书架最上层的一个盒子上。那是父亲留下的遗物,母亲整理后交给她的,三年来,她从未打开过。
不知为何,今天那个盒子似乎有种莫名的吸引力。
林溪放下咖啡,搬来椅子,踮脚取下了那个积满灰尘的纸盒。盒子不重,里面似乎没装多少东西。她用湿布擦去灰尘,犹豫了一会儿,终于掀开了盒盖。
最上面是一本相册。她翻开第一页,是父亲年轻时在海边的照片,笑得灿烂,身后是蔚蓝的大海和帆船。那时的他还不知道未来会有一个女儿,不知道自己的生命会终结在五十二岁。
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